Произведения | Восьмой детский литературный конкурс | Поэзия
БЕЗ ПРАВА НА ВЫБОР
Арена.
Зрителей толпа
ждет представленья.
Тореадор выходит гордо
на песок,
который чист...
За ним плетётся бык,
В глазах:
ни искры!!!
Плащ развернув,
метнул копьё.
Бык дернулся,
и посмотрел в глаза тореадору:
- За что?
За что такое мне мученье?
На радость зрителям
Я должен тут страдать?
Песок окрасился
в цвет крови...
Убийца встретился глазами
с жертвой -
В них не было
ни зла, ни гнева,
А только боль,
мучительная боль.
И понял вмиг,
какое совершил он
ПРЕСТУПЛЕНЬЕ!!!
Как будто бы душа
вся ВЗОРВАЛАСЬ!!!!
Арена.
Зрителей толпа
возмущена.
Тореадор,
склонив колено,
плащ бросил пред быком...
Зрителей толпа
ждет представленья.
Тореадор выходит гордо
на песок,
который чист...
За ним плетётся бык,
В глазах:
ни искры!!!
Плащ развернув,
метнул копьё.
Бык дернулся,
и посмотрел в глаза тореадору:
- За что?
За что такое мне мученье?
На радость зрителям
Я должен тут страдать?
Песок окрасился
в цвет крови...
Убийца встретился глазами
с жертвой -
В них не было
ни зла, ни гнева,
А только боль,
мучительная боль.
И понял вмиг,
какое совершил он
ПРЕСТУПЛЕНЬЕ!!!
Как будто бы душа
вся ВЗОРВАЛАСЬ!!!!
Арена.
Зрителей толпа
возмущена.
Тореадор,
склонив колено,
плащ бросил пред быком...
Майя Фазулина, 12 лет, Москва
Рейтинг: 5
Комментарии ВКонтакте
Комментарии
Добавить сообщение
Связаться с фондом
Вход
Помощь проекту
Сделать пожертвование через систeму элeктронных пeрeводов Яndex Деньги на кошeлёк: 41001771973652 |