Ты - моя кровь и мои глаза,
И в тебе течёт моя жидкая воля.
Ты будешь смотреть, и не тронет веки слеза,
Ты будешь терпеть злые порывы боли.
Я - подниму свой холодный серебряный меч,
И кровь резким фонтаном хлынет на волю.
Я всё ещё твой, я всё ещё верный отец.
А ты - ещё сын, но выбрал жестокую долю.

Приветствую тебя, читатель. Эта история произошла некоторое время назад. Определять точные временные рамки не буду, но это было после окончания Столетней войны и за несколько столетий до изобретения мобильной связи.
Я тогда был еще довольно юн. Тебе, верно, интересно, кто я? Что же, я расскажу…
Я – молодой менестрель-бастард. Нет, я не стыжусь своего происхождения. Напротив – я очень горд, что мой отец не какой-нибудь сапожник или лавочник, а самый настоящий граф, хоть и не знает обо мне.
Меня зовут Аркен. Мне двадцать три года от роду. Не сказать, чтобы я был очень красив, но я не уродлив. Черные волосы до плеч, вечно прищуренные темные глаза, ростом довольно высок и худощав. За плечом, как и требует профессия, всегда гитара…
Я, устав от скитаний по деревне в течение дня, завалился в трактир на окраине. Трактирщика я знал уже давно. Это был добродушный толстяк, какой-то далекий родственник моей матери. Впрочем, в нашей деревушке все друг другу приходились почти что братьями. Не понятно, как в эту глухомань заехал мой отец…
Но я отошел от темы.
Аккуратно положив гитару на стол, я обратился к Брэму:
- Старина, у меня к тебе разговор есть.
- Выкладывай, - трактирщик даже не попытался сделать заинтересованное лицо.
- Надумал я в другие деревни да города наведаться. А то тут ни любви, ни заработка. Тьфу! – я плюнул и поймал упрекающий взгляд родственника.
- Слюни бы подобрал. Так куда, говоришь, наведаться собрался?
- Да хоть бы и в столицу!
Брэм подавил смешок.
- Ты слишком наивен, парень. Неужели ты думаешь, что добраться туда так легко? Сидел бы в нашем болоте, да не булькал.
- Именно потому, что это болото, я и собираюсь уйти. Но все – потом. А пока, дружище, налей-ка мне стаканчик.
***
К вечеру в трактир зашла компания завсегдатаев, а после и стайка зевак.
Пропустив по кружке, вошедшие обратились ко мне:
- Дружище-музыкант, а исполни нам чегой-нить, а?
Я терпеливо покачал головой. Как же меня достала эта компания. Каждый вечер на протяжении уже нескольких лет они просят только одного: сыграть.
- Сегодня концерта не будет, менестрель не в духе, - ответил за меня трактирщик.
Публика разочарованно вздохнула.
Я взял себе кусок хлеба и отошел в дальний угол за квадратный стол. Усталость и выпитое дали о себе знать – меня клонило в сон. Еще немного – и я упаду прямо на столешницу, гулко и больно ударившись носом.
На столе я заметил небольшого паука. Я, быстро схватив гитару со стола, отпрыгнул и выбежал из заведения.
Сон как рукой сняло.
Да, читатель, я не сказал тебе одного – я боюсь пауков. Не вижу не чего смешного в этом, так что спрячь свою улыбку в коробочку…
Я решил не ждать до утра и двинуться в путь уже сейчас. На улице моросил дождь. Мне стало зябко.
Капли звонко барабанили по лакированному дереву. Сначала я не понял, что это, но увидел в своих руках гитару без футляра и решил вернуться.
В трактире меня встретили ухмылками. Девчушка-работница, решив поиздеваться надо мной, поймала паука на стене, и поднесла его к своему лицу. Я не обратил на это внимания.
- Брэм, старина, дай-ка мне мой футляр? Я выдвигаюсь.
- Совсем из ума выжил?! Ночью, не зная дороги? Нет, парень, ты явно сумасшедший! – округлил глаза трактирщик. – Я тебя никуда не пущу!
- А что, наш байстрюк собрался куда-то уйти? – спросил кто-то из посетителей. – А как же концерт-то?
На него шикнули.
Я, оттолкнув попавшегося под руку, прошел за длинный стол и положил гитару в футляр.
- Дай мне бутылку крепкого в дорогу, - приказал я девчушке, которая уже заигралась с пауком. Мой голос заставил ее вздрогнуть.
***
Уже три дня я, молодой менестрель Аркен, иду, черт знает куда. Уже три ночи я ночую на голой земле. Уже три дня я не видел людей. Уже три дня я не касался грифа гитары.
В полной тишине и одиночестве можно хорошо подумать. Думаю я о разном. Например, чем отличается путешествие через пустынные земли от изгнания? Или где край земли? Ну, или… ах, черт! Дождь пошел.
Я кинулся к большому дереву и сел под ним. Благо, листья не облетели. Что же, я могу посидеть и отдохнуть. Руки привычным движением открыли футляр и достали гитару. Я трепетно зажал струны и взял высокий аккорд.
- Лопнула струна, рухнула стена… Но бежит ручей, но шумит сосна. Раз пришла пора, расплатись собой. Боли нет. Есть мир за твоей спиной... – тихо пел я под шум дождя.
Дождь не прекращался до самого вечера. Мне пришлось идти под льющейся водой, потому что останавливаться надолго мне нельзя. К ночи я подошел к воротам какого-то города. Постучал. Залаяли собаки. Кто-то, видимо, стражник, послал меня туда, куда идти я никак не намеревался. Я в злости ударил ногой по воротам и, хромая, пошел прочь.
***
Утром я проснулся от настойчивого биения чем-то тяжелым в бок. Как оказалось, я лежал в размокшей траве и грязи невдалеке от города. Чей-то ребенок упоенно бил меня ногой в ребра. Пробудивший стоял рядом. Это был мелкий мальчуган лет семи. Светлые волосенки спадали на добрые и наивные зеленые глаза. Одет паренек был небогато: светлая длинная рубаха, большие штаны, перешедшие ему, судя по всему, от старших братьев, и деревянные башмаки на босу ногу.
- Чего тебе? – я поднялся из грязи. М-да, вид у меня, мягко говоря, не очень. – И что ты тут делаешь?
- Ты певец? – паренек, видно, не сильно испугался моего ужасного вида и кивнул на гитару, которую я все время к себе прижимал.
- Да, парень. Я менестрель. Хочешь, я тебе спою?
- Нет. Но моя мама послушает! Пойдем со мной! – дите взяло меня за относительно чистую руку и повело в сторону города.
Я лениво поднялся.
- Парень, ты уверен, что это хорошая идея? – слипшиеся волосы упали мне на лицо.
***
- Маа-ам! – двор заполнил звонкий крик ребенка. За дорогу я узнал, что его зовут Шакен. Паренька отправили к лесу за ягодами, однако на половине пути ему попался я.
На порог вышла и застыла в ужасе, будто ее ребенок привел мертвеца, русоволосая девушка. Длинные волосы были уложены в подобие прически, на руках медные браслеты. Темное домашнее платье не скрывало ее фигуру.
- Кто Вы? – недоуменно спросила она?
Я поправил челку и ухмыльнулся:
- Приношу извинения за ваш испуг, леди. Ваш мальчуган наткнулся на меня утром притащил сюда. Могу я найти пристанище у вас хоть на день?
Девушка робко попятилась.

(продолжение в последующих комментариях)

Арина Королевская, 13 лет, Крымск

Рейтинг: 562