Две с половиной
Это может показаться весьма глупым и даже смешным. Но существует проблема. Проблема двух с половиной недель. Эдакий кризис отношений.
2.5 недели все прекрасно. Хочется писать всякие милые глупости друг другу. Смотришь на Него. Улыбаешься от одной мысли о Нем. Каждую минуту проверяешь, не написал ли Он тебе в контакте, в аське, нет ли пропущенные звонков от Него.
Перед каждой вашей встречей стоишь часами у зеркала, перемеряешь весь свой гардероб в надежде найти то, что Ему понравится. Хотя ты итак знаешь - что бы ты ни одела, Он все равно не отведет от тебя взгляда в течение всей вашей встречи.
И все так прекрасно, мило. Красиво, замечательно! Ты не ходишь.. Нет. Ты летаешь!
Это светлое чувство, еще не любви, еще только симпатия, легкая влюбленность заставляет тебя ежесекундно улыбаться и порхать. Это чувство заставляет очнуться бабочек в твоем животе. Расцвести цветам в твоем сером мире, пробудить дремлющих птиц.
Ты сохраняешь в своей памяти все Его слова, Все Его взгляды, все Его жесты.
Тебе не нужен другой, ты не думаешь ни о ком.
Но проходит две с половиной недели.
И бабочки - двухнедельки начинают погибать. Цветы вянут, птицы засыпают под серым небосводом твоего мира.
На их место приходят черные вороны, приносящие с собой дурные мысли. Мысли о том, что будет дальше, зачем все это, для чего, к чему… Все слова начинают казаться лживыми, ты так и чувствуешь, как от них веет фальшью.
В Его объятиях ты больше не чувствуешь себя спокойной. Не чувствуешь тепла. Не чувствуешь, что Он твой.
Ты начинаешь представлять на своем месте другую. Как этими же руками, которыми Он так нежно обнимал, будет держать руку другой. Как все слова, все эти милые, ласковые, душевные слова, Он будет повторять для другой.
И все твои мечты терпят крах.
Ты запираешь себя в своей мрачной цитадели мыслей, которую Он уже не сможет пробить ни одним словом, ни одним жестом.
Ты заканчиваешь вашу красивую историю. В самом ее начале ты обрубаешь ваши пути к счастью.
Ты не умеешь быть счастливой. Ты привыкла к одиночеству. Тебе хорошо в темноте. Глаза привыкли, а свет, Который Он тебе дарил, резал глаза. И ты убеждаешь себя в этом. Изо дня в день. Ты убеждаешь себя в том, что поступила правильно, сжигая мосты.
Через время будет другой, такой же единственный и неповторимый. И ты будешь снова тешить себя иллюзорным счастьем. Но ты знаешь одно. Он – ненадолго. Он уйдет. И снова все встанет на свои места. Когда пройдут две с половиной недели.
2.5 недели все прекрасно. Хочется писать всякие милые глупости друг другу. Смотришь на Него. Улыбаешься от одной мысли о Нем. Каждую минуту проверяешь, не написал ли Он тебе в контакте, в аське, нет ли пропущенные звонков от Него.
Перед каждой вашей встречей стоишь часами у зеркала, перемеряешь весь свой гардероб в надежде найти то, что Ему понравится. Хотя ты итак знаешь - что бы ты ни одела, Он все равно не отведет от тебя взгляда в течение всей вашей встречи.
И все так прекрасно, мило. Красиво, замечательно! Ты не ходишь.. Нет. Ты летаешь!
Это светлое чувство, еще не любви, еще только симпатия, легкая влюбленность заставляет тебя ежесекундно улыбаться и порхать. Это чувство заставляет очнуться бабочек в твоем животе. Расцвести цветам в твоем сером мире, пробудить дремлющих птиц.
Ты сохраняешь в своей памяти все Его слова, Все Его взгляды, все Его жесты.
Тебе не нужен другой, ты не думаешь ни о ком.
Но проходит две с половиной недели.
И бабочки - двухнедельки начинают погибать. Цветы вянут, птицы засыпают под серым небосводом твоего мира.
На их место приходят черные вороны, приносящие с собой дурные мысли. Мысли о том, что будет дальше, зачем все это, для чего, к чему… Все слова начинают казаться лживыми, ты так и чувствуешь, как от них веет фальшью.
В Его объятиях ты больше не чувствуешь себя спокойной. Не чувствуешь тепла. Не чувствуешь, что Он твой.
Ты начинаешь представлять на своем месте другую. Как этими же руками, которыми Он так нежно обнимал, будет держать руку другой. Как все слова, все эти милые, ласковые, душевные слова, Он будет повторять для другой.
И все твои мечты терпят крах.
Ты запираешь себя в своей мрачной цитадели мыслей, которую Он уже не сможет пробить ни одним словом, ни одним жестом.
Ты заканчиваешь вашу красивую историю. В самом ее начале ты обрубаешь ваши пути к счастью.
Ты не умеешь быть счастливой. Ты привыкла к одиночеству. Тебе хорошо в темноте. Глаза привыкли, а свет, Который Он тебе дарил, резал глаза. И ты убеждаешь себя в этом. Изо дня в день. Ты убеждаешь себя в том, что поступила правильно, сжигая мосты.
Через время будет другой, такой же единственный и неповторимый. И ты будешь снова тешить себя иллюзорным счастьем. Но ты знаешь одно. Он – ненадолго. Он уйдет. И снова все встанет на свои места. Когда пройдут две с половиной недели.
Хорошая Виктория, 16 лет, Краснодар
Рейтинг: 172
Комментарии ВКонтакте
Комментарии
Добавить сообщение
Виктория
Ув. Тёрстон Мур, если эта оплошность - единственное, что Вы почерпнули из данного текста - мне очень жаль.
Ув. Тёрстон Мур, если эта оплошность - единственное, что Вы почерпнули из данного текста - мне очень жаль.
Тёрстон Мур
Не Одела, а НАдела. Уважайте свой язык
Не Одела, а НАдела. Уважайте свой язык
Связаться с фондом
Вход
Помощь проекту
Сделать пожертвование через систeму элeктронных пeрeводов Яndex Деньги на кошeлёк: 41001771973652 |