На ступенях у входа в метро,
Привалившись к заплёванной урне,
Подпихнув под себя невесть что
В грязном рваном вонючем трико
Он сидел и глядел на прохожих.
Глаза – тени, а рот без зубов,
Нос и губы распухли, разбиты,
Пальцев нет, руки – вместо ступней,
А к коленкам ботинки прибиты.
Сколько лет ему? Может быть сорок?
Может нет ещё двадцати?
Может где-то кому-то он дорог?
Может что-то ещё впереди?
Кто-то мимо идёт, кто-то мелочь кладёт,
Кто-то брезгует, кто-то боится,
И, взглянув, отвернуться спешит от него,
Пожелав от беды откупиться.
А в кармане моём лежал мягкий пирог,
Ещё тёплый и пахнувший сыром,
Подойду, положу, и, довольный собой,
Как исполнивший долг, я поеду домой…
Я б не стал вспоминать,
Я понять не могу –
Как я мимо прошёл?
Не отдал почему?
Я за угол свернул, вынул тёплый пирог,
Взглядом урну нашёл, ей отдал этот долг.

Аменицкий Сергей, 12 лет, Москва

Рейтинг: 3