Чёрные пятна на стене белой
Нарисованы чьей-то рукой неумелой
Художник без имени стены кропил,
Бросая пятна, что было сил.
Каменный холст содрогался под кистью,
Давая художнику новые мысли.
Масляной краской запачканы руки,
Боялся художник с кистью разлуки.
Он жил среди красок различных оттенков,
Считая секунды минутною стрелкой.
В его дряблом сердце струилась надежда,
Что завтра увидит рассвет, как и прежде.
Но старая кисть в руках задрожала
И на пол с насмешливым звуком упала.
В окошко лишь белая птица стучала…
Художник умрёт и начнёт всё сначала.

Шестакова Елизавета, 13 лет, ст. Варениковская

Рейтинг: 0