Он был поэт, служил великой музе верно,
Весь бренный мир жил слогами его.
Никто не знал, как тяжело и непомерно,
Легла печать на смуглое чело.

Лихое время с ног его не сбило,
И ссылка к югу душу не сожгла,
Любовь народа жизнь ему хранила,
Любовь Натальи сердце сберегла.

Он был воспитан нянею любимой,
Дворянин от роду, писатель от Творца,
Мечтой поэта неосуществимой
Было: писать и не скрывать лица.

Жестокий царь пытался приручить -
Взяла своё высокая порода.
И все попытки мыслить отучить
Обречены, как птица без полёта.

Он независим был, борец свободы.
Жил так, как будто жил в последний раз,
Но ненависть ослепшего народа
Была достойна самых страшных фраз.

За творчество своё стоял горою,
Не зная страха, думая за Мир,
Был ранен жестокою рукою
Дантеса…Погиб страны кумир!..

Потеря нации, увы, неоценима,
Поэт давно землёю чёрною покрыт…
Его поэзия ни с чьею не сравнима!
Ты вечен, Пушкин, ты Россией не забыт!

Орлова Ирина, 17 лет, п. Вейделевка

Рейтинг: 0