Когда шаги остывают на улицах,
А перчатки собирают скрученные холодом пальцы,
Беззвучный путь легче дышит без лиц,
Вбирая в себя остаточный свет времени,
Который потихоньку затягивает белёсая мгла.
Огни с фонарных столбов отражаются в зеркале студёных луж,
Как спектры гигантов на морской глади.
Пульсируя, сонная артерия, согретая английским воротником,
Подтверждает своё существование до кончиков ногтей.
И особый флюид счастья пагубно сужает зрачки,
Бросая взор на первых белых вестников зимы.

Тома Бараева, 16 лет, Лермонтов

Рейтинг: 0