Старый художник
Старый художник-
В картинах стена.
Новых работ
Мастерская полна.
На столике малом-
Акварельные краски,
А на холсте-
Необычные сказки.
Старый художник-
Руки трясутся,
А на рисунке
Кони несутся
Туда, далеко,
В зелены луга,
Туда, где накормят,
Напоят всегда.
Старый художник-
Летят уж года.
Новых работ
Мастерская полна.
Новый мольберт
И новый альбом,
Прекрасны работы,
Но пуст его дом.
И в жизни его
Нет жены и детей.
Любовь всю и ласку
Отдал он все ей.
Но та отвернулась
В толпу богачей.
Кому же он нужен?
Ни себе и ни ей.
Грустит тот художник,
На работу смотря,
И вырвется с горем
Родная слеза.
И снова и снова,
Еще и еще,
Заплачет художник
И вспомнит ее,
И горе судьбу,
И мать, и отца,
А потом и войну…
Что школу не кончил,
Пошел на завод,
Писал телеграммы,
Что скоро придет.
Писал он картины,
Чтоб денег хватало.
Никто их не купит,
А оно и не надо.
Вернется в деревню
Наш юный художник,
Но знать он не будет,
Что шел тогда дождик,
Что не читал
Телеграммы отец,
Не знал,
Что деревню любил
Безнадежный юнец.
Увидит руины,
И в мыслях мелькнут
Такие картины:
Фашистская гвардия,
Топот, ружье,
Не пожалеют
Фашисты ее.
Убьют, расстреляют,
Или что-то еще.
Которую в детстве
Нам песни певала,
А так же сон
По ночам охраняла.
Проехались танки-
Отсюда руины.
И вспомнит он здесь
И чужие квартиры.
И Ваську, и Кольку,
И Машку, и Дашку,
И даже свою
Дорогую рубашку.
Увы, никого уже нету
На свете.
Вернется к заводу-
И снова руины.
Он встретит подругу:
«Мол, где те плотины?»
«Бомбежка была,
И нет уж плотины,
А есть лишь здесь
Горы сожженной резины».
Ютиться уж негде-
Нету квартиры.
И деньги нужны,
А он пишет картины!
Купил иностранец-
Платил он гроши,
И тут он сказал:
«Хочешь денег-
Пиши».
И тогда он снова
Пишет картины:
Фашистская гвардия,
Топот, руины,
Деревня родная-
Вот все его темы.
Рисует за так
Он и мать, и отца ,
Ну и себя-
Такого подлеца!
А ведь отец хотел,
Чтобы сын стал
Военным .
А он, бестолковый,
Уехал на поезде
Н-ном.
А мать мечтала,
Чтоб счастлив сын был.
Чтоб никого
Он в жизни не бил,
Чтоб всем он делился,
Ничто не жалел,
И с каждой минутой
Все больше добрел.
Старый художник-
Летят уж года,
Уж руки трясутся,
Стоят города.
А он все такой же
Несчастный, как прежде,
И в жизни его
Уж нет места
Надежде…

Поздеева Анна Поздеева, 13 лет, Лениногорск

Рейтинг: 24