Моя жизнь, как книга - вся исписанная,
Не прочитанная многими.
Изрисована цветными радужными красками,
Измалёвана чернилами убогими.
Вся насыщенная перечеркнутыми строками,
Сносками, пробелами и скобками.
А внутри неё листы пылятся
Вырванные, сложенные стопками.
Много ли страниц осталось чистых?
Что судьба на них напишет, я не знаю.
Прочитаю то, что было. С прошлого страницы вырываю,
Складываю стопкой и теряю.
Каждый автор своей книги,
Но не каждый опытный писатель.
Каждый автор своей книги
И чужого написания читатель.
Иногда так хочется стереть
И всё писать по-новому и с опытом
Или просто книгу сжечь,
Смотреть, как строки жизни догорают, но потом…
Знаешь, я давно решила книгу эту дописать сама,
Перелистать - есть ещё время.
А пока переверну страничку,
Напишу с заглавной буквы твоё имя.

Петухова Евгения, 17 лет, Калевала

Рейтинг: 0