Вновь скользит по бумаге перо,
Вновь свеча тусклый свет проливает,
Вновь сидит он, склонивши лицо,
Крик безвольной души унимает...
Что за душу пустую поэта
Можно было б ему предложить?
Избавление только от бреда,
Обреченности музам служить.
Но по душу пустую поэта
Вряд ли Дьявол когда-то придет...
В тщетных поисках жалких ответов
От печали писатель умрет.
В окна светит слепая луна...
Лишь смычок нежно струны ласкает,
Только бархатная тишина
Скрипки плач иногда прерывает.
У него вместо сердца струна,
Что вот-вот от натуги порвется,
И хрустальная чаша вина
О холодный бетон разобьется.
Одиночество душу сжигает…
Проклиная изящный талант,
Нежно пальцами скрипку сжимая,
От печали умрет музыкант.
Сотни образов в сердце теснятся,
Кисть целует холщовую ткань,
Бесы в разум проникнуть стремятся,
Разливая, как краски, дурман.
Длинных пальцев так тонки движенья.
Он безумен, глаза же полны
Тихой страсти, немого томленья,
Перед кем-то нежданной вины.
Сломан старый трехногий мольберт,
Кисть опять слезы черные льет,
Никогда не наступит рассвет,
От печали художник умрет.

Подлесных Наталия, 17 лет, Пермь

Рейтинг: 23