Свет Родины сиял из материнских глаз.
И в грудь вошёл, и в кровь мою проник,
И если б он в груди моей погас,
То сердце разорвалось в тот же миг!
А.Прокофьев

Родина…Понимаю ли я, что это такое? Знают ли миллионы девчонок и мальчи-шек, что значит любить Родину? Где кроется ответ на данный вопрос?
Может, в клочке земли, на котором стоит дом, может, в маме, которая роднее всех на свете, может, в дереве, которое было посажено в день рождения сына или дочери, а может, в деде , который отстоял ту самую Победу в сорок пятом?
Мне кажется, что Родина – это что-то такое большое, важное и прекрасное, по-нятие это невозможно ограничить жёсткими рамками и точно определить. Вер-ный ответ на вопрос «Что значит любить Родину?» знают, наверное, только те, кто сумел , пройдя все круги ада, оценить, что Родина дороже жизни.
Долго ломаю голову над этим вопросом. Прокручиваю в мыслях стихи и расска-зы, написанные о Родине. И вдруг осеняет мысль: «Деду моему восемьдесят два года! Уж он-то, наверняка, знает, что значит любить Родину!»
Вхожу в комнату. Тусклый свет настольной лампы освещает морщинистое лицо, склонённое над альбомом с фотографиями. «Дедуль, - как можно мягче, говорю я. – Скажи, есть ли любовь к Родине? Какая она?»
Дед молчит долго, упорно. Вижу, как глаза его заволакивает дымкой, ещё плот-нее сжимаются губы. Он будто впадает в оцепенение. И морщинки, избороздив-шие лицо , становятся глубже.
«Знаешь, Даша, - словно очнувшись, произносит дед. – Думал ли я, как нужно любить Родину, когда 5мая 1943 года семнадцатилетним мальчиком отправился на войну? И, простившись с мамой, в четыре часа утра, перекинув через плечо вещмешок, пошёл к военкомату. Собрали нас , безусых мальчишек , кое-как по-строили и отправили пешком к станции Красный Сулим, что в восемнадцати ки-лометрах от Новошхтинска. Иду я, ребята топают рядом, поют строевые песни, чтобы, значит, боевой дух поднять. И я пою, а у самого мурашки по телу ползают. Что будет завтра, куда занесёт судьба? А она забросила на маленькую станцию под Сталинградом. Надели на меня солдатскую форму, а рукава – то длинные…
Много километров протопал я своими сапогами по родимой земле - и не только - прежде, чем очутился в Польше.
Но воевать-то долго не пришлось – война без меня кончилась. Видно, судьба моя такая. Получил тяжёлое ранение (представляете, дед до сих пор помнит день и час, когда был ранен). Сутки пролежал я в луже собственной крови. Увидела меня одна сердобольная полячка, помогла, чем смогла, а потом и в госпиталь отправила. Провалялся я там долго (до августа сорок пятого)… Знаешь, сколько в ту войну мальчишек полегло, скольких матери не дождались домой?
А мне повезло. Вернулся. Подошёл я к заветной калитке, припал к земле род-ной, по которой мать моя ходила, губами. И была та земля, Даша, слаще, чем ку-сок сахара, который редко в кармане бойца появлялся.
Вот теперь и ты, внучка, знаешь, как я любил и по сей день люблю свою Родину. А где любовь к ней помещается? Наверное, в сердце с момента рождения. Просто она очень скромная и не умеет кричать о себе.»
Дед замолчал. Отвернулся, покряхтев, поднялся и вышел на улицу. Видно, не-легко дались ему эти воспоминания. Он, вообще-то, не любит рассказывать о войне.
Интересно, понимают ли современные мальчишки, что значит любить Родину? Им ведь не довелось (и слава Богу) бросаться грудью на амбразуру, защищать мать и сестрёнку в бою, писать на клочке бумаги скупые письма между атаками и ужасно хотеть спать? Ну и что ж …от этого люди не становятся хуже, а любовь к Родине…да она просто спит до определённого момента, пока о ней не вспомнят. Но тот, кто хоть раз разбудил её в своём сердце, уже никогда не забудет!

Алабина Дарья, 12 лет, ст. Придорожная

Рейтинг: 7