Не могу я писать о любви,
Я не знаю о ней ничего.
То ли это – мечты-корабли,
То ли это – ничто из всего.

Может, это – и золота свет,
Может, луг, утомлённый дождём…
Объяснения чёткого нет,
Да и я не мечтаю о нём.

Точно знаю, что это для всех,
В представленье своём, - на века!
И что это – как солнечный свет,
Что струится сквозь облака!

Ланцева Полина, 18 лет, Сертолово

Рейтинг: 0