Он жив еще, что так нелепо,
Он ждать устал, давно не ждет.
С улыбкою встречает лето,
Забыв про время непогод.
И в сером городе огромном,
Бескрайнем, будто-бы больном
Он одинок. Один. Поломан.
Его не знают. Он – фантом.
Как Достоевского Мечтатель
Он бродит ночью, бродит днем.
В душе его живет писатель,
Промокший под густым дождем.
Он ищет в каждом человеке
Добра сердечного в ответ,
Как солнца нет в холодном снеге,
Так и добра в тех людях нет.
Он верит – это исправимо,
И все надеется на них.
Ну а они проходят мимо,
Ему и взгляд не подарив.

Сологубова Ксения, 16 лет, р.п. Самойловка

Рейтинг: 1