Жил как-то талантливый пианист,
Он каждый день новой музыки писал лист.
И всегда когда на фортепиано играл,
Вне зависимости от того, кто его слушал,
Ощущал, как слезы жаркие текли из глаз,
Музыка прочла все их души за раз.
Никто и никогда не мог понять,
Как он мог так волшебно играть.
То быстро, то медленно, то громко, то тихо,
Он всеми звучаньями управлял очень лихо.
Все вокруг его гением называли,
Но до конца его никогда не понимали.
Они говорили: «Ты – пианист великий!»
Но взгляд их был до боли дикий.
Они все больше в его музыку влюблялись,
И в результате все меньше ею насыщались.
Просили играть все дольше и дольше,
Но пианист не мог терпеть это больше.
Он сказал, что больше для них он не играет,
Ведь жажда музыки их души убивает,
Он в город другой от них уйти собрался,
Но народ от этого только больше раздражался.
Они его цепями к фортепиано приковали,
И более его никуда не отпускали.
А он, звеня цепями, на клавиши продолжал нажимать,
Но не мог он больше, так как раньше играть.
Эти цепи не только сковали гения руки,
Они душу его обрекли на ужасные муки.
Он больше музыки писать не мог,
От этого еще больше разозлился народ,
Они ему еду перестали давать,
Пока не сможет что-то новое сыграть.
И вот уже месяц в рот ничто не брал,
И как-то раз, когда для них играл,
На него вдруг снизошло озаренье,
Даже божественное проведенье.
И музыка новая зазвучала,
Она все мученья его отражала.
И люди тут же осознали,
Насколько жутко поступали.
Но вот музыка больше не льется,
И боле пианист несчастный не проснется…

Рудакова Вероника, 15 лет, Санкт-Петербург

Рейтинг: 9