Шкатулка
Чердак. Это целый музей человеческой жизни. На чердаке складывается весь ненужный «хлам». Через несколько лет этот «хлам» может стать той ниточкой, которая связывает поколения.
Я люблю чердаки. Странное чувство испытываешь, открывая дверь на чердак. Словно открываешь дверь в прошлое. Картина, которая скрывалась за дверью столько лет, перед моими глазами. Здесь всё пропитано пылью, на всем лежит отпечаток Времени.
Ящики, пакеты, целые шкафы со всякой утварью. В одной из коробок лежат мои старые школьные тетради. Перелистывая их, словно заново оказываешься за партой, вспоминаешь, как старательно выводил все эти нелепые, несуразные крючочки. Книги, игрушки, виниловые пластинки, одежда, давно вышедшая из моды… Старомодная посуда, выцветший диван, мои детские рисунки и поделки… Всё это настолько завораживает, завлекает, что не хочется уходить, хочется перенестись обратно, на десять, двадцать лет назад….
Внезапно моё внимание привлекла шкатулка. Она стояла в самом углу шкафа, скрытая кучей битых осколков посуды. До сих пор не могу понять, как я вообще смогла её заметить? Рука сама потянулась к хрупкой фарфоровой коробочке.
Белая. Настолько белая, что когда пристально смотришь на неё, начинают болеть глаза. Шкатулка украшена золотой росписью, настолько искусной, изящной... По сравнению с ней, мои пальцы кажутся грубыми и неаккуратными, хочется стыдливо спрятать их в карманы. Но выпустить найденное мной сокровище? Ни за что.
Стараюсь лучше рассмотреть шкатулку. Переворачиваю её с такой осторожностью, словно она вот-вот растает от моих прикосновений. На донышке инициалы «М.М.». Скорее всего, мастера, сделавшего шкатулку.
Неожиданно пальцы нащупывают какую-то неровность. Кнопка? Значит, шкатулка музыкальная. Ну, или, по крайней мере, была таковой. Рискнуть? Раздался тихий щелчок. Снова тишина. Неужели действительно сломалась? Еще раз. Щелчок. На этот раз громче. Крышка шкатулки медленно стала подниматься.
Фарфоровая девушка в пышном платье стала медленно кружиться по воображаемой сцене, которая ограничивалась крышкой шкатулки. Сначала не было слышно ничего, кроме шума механизма, затем раздалась мелодия. London Bridge. Я не помнила слов английской песенки, но стала напевать услышанные где-то мной другие слова на этот мотив. Девушка улыбалась и кружилась вдоль крышки.
Ночь покроет нас с тобой,
Нас с тобой, нас с тобой.
Ночь покроет нас с тобой,
Моя милая Леди, -
Что-то необычное было в этой девушке. Что-то притягивало к ней. Манило.
Лишь тогда ты все поймешь,
все поймешь, все поймешь.
Лишь тогда ты все поймешь,
Моя милая Леди, -
Девушка улыбалась. Улыбалась и я.
Ведь судьбу не заберешь,
Заберешь, заберешь.
Ведь судьбу не заберешь,
Моя милая Леди, -
Мне вспомнилась история, услышанная мной от бабушки. Кукольник, восхищавшийся красотой юных девушек, не желал, чтобы эта красота увядала. Он делал из девушек марионеток, которые играли в его представлениях. Люди восхищались талантом Кукольника - его творения выглядели совсем как живые…
Все когда-нибудь умрут,
Все умрут, все умрут.
Все когда-нибудь умрут,
Моя милая Леди, -
Девушка кружилась по краю шкатулки. Она улыбалась. Она была как живая...
Почему же все не ждут,
Все не ждут, все не ждут?
Почему же все не ждут,
Моя милая Леди?
Я принесла шкатулку в свою комнату. Она стала частью моей жизни. Пусть и незначительной, но частью. Шкатулка напоминает о прошлом, в которое я так люблю мысленно возвращаться. Каждый раз, когда я слышу звуки «Лондонского моста» и смотрю на танец девушки, то вспоминаю песню кукольника. Вспоминаю о том, как недолговечна наша жизнь. Она напоминает фарфоровую куклу, такую хрупкую и неповторимую….

Харланова Анна, 15 лет, Алексеевка

Рейтинг: 1