Письма
Письма
Было это много лет назад. Жил на свете мальчишка, которого мама ласково называла «пострелёнок», а соседи жалостливо – «сирота». «Почему сирота? – думал он. – Ведь у него есть мама, а папа обязательно вернется: никто не видел, как он погиб, он просто «пропал без вести». Так было написано в том письме, которое получила мама в мае 1945 года.
Два года назад закончилась война, и папа, наверное, дошел до Берлина, а теперь возвращается домой. Почему так долго? Так Берлин же в Германии, а это далеко от их станицы (им учительница географии рассказывала)! А может, папа ранен и лежит в госпитале, пишет каждый день, а письма где-то затерялись. Он вернется, вернется…»
Почти каждый день мальчик писал письма отцу и складывал их в мамину шкатулку. Он верил, что папа обязательно их прочтет, когда приедет домой:
«Папа, папочка! Пишу тебе письмо, которое опять останется неотправленным, потому что адреса твоего я не знаю.
Сегодня в нашей станице открылся памятник всем погибшим во время войны. На нем высечены имена солдат, не вернувшихся с фронта. Твое имя там тоже есть. Но мама не пошла на открытие памятника и мне запретила. Она все ещё верит, что ты жив и вот-вот постучишь в дверь родного дома.
Иногда она готовит праздничный ужин, мы садимся за стол и вновь перечитываем твои письма и стихи. Возникает ощущение, что ты рядом и никогда не покидал нас. Я как будто снова слышу твой голос:
Жизнь – океан,
Широкий и безбрежный,
С соленой, непрозрачною водой,
В котором алый парус, как надежда,
А черный парус – призрак роковой.
За штормом – штиль,
За штилем – ураган,
И нет конца чудачествам природы,
Но ты живешь,
Ты не ослаб от ран…
И так мелькают мимолетно годы .
Да, ты живешь, живешь в нас, и сколько бы лет ни прошло, мы будем все так же любить тебя, помнить и ждать. 9 мая 1947 года».
Однажды учительница литературы принесла в школу почерневший от пороха листок, на котором неровным почерком было написано стихотворение. Учительница читала:
Жди меня, и я вернусь,
только очень жди.
Жди, когда наводят грусть
Желтые дожди…
На мгновение мальчишке показалось, что это стихи его отца и посвящены они маме. Но вдруг учительница назвала незнакомую ему фамилию. Автором этих удивительных строк был Константин Симонов. «Наверное, он тоже потерялся, а дома его ждет любимая жена и сын»,- подумал мальчик. Ему вдруг захотелось прочитать это стихотворение маме.
Он побежал со всех ног, повторяя про себя вновь и вновь:
Жди меня, и я вернусь
Всем смертям назло.
Кто не ждал меня, тот пусть
Скажет: - Повезло…
Отцу повезёт, конечно, повезёт, ведь они так ждут его!
- Мама, мама! – кричал он, перепрыгивая через ступеньки, ведущие в дом. Мальчик распахнул дверь и остановился.
Мама стояла возле стола, а на стуле, опустив голову, сидел незнакомый мужчина. Он что-то говорил, но почему-то ничего не было слышно. Все происходило, как в немом кино: актеры двигали губами, а на экране появлялись титры. Только сейчас титры появлялись не на экране, а в голове мальчика: «Мы ведем бой на одной из берлинских улиц… У всех приподнятое настроение… Скоро война закончится!.. Мы рвемся вперед, но нас обстреливают из ближайшего дома. И вдруг… Коля упал… Я тряс его, кричал, но все было напрасно. Он не дожил до победы всего несколько часов…». На этом все оборвалось. Наступила гнетущая тишина, «тишина мертвых». Мальчику показалось, что все умерли: и папа, и мама, и он. Их семьи больше нет. «Жди меня, и я вернусь, только очень жди…»
Он тихо прошел в свою комнату. «Папа, папочка! Пишу тебе письмо, которое опять останется неотправленным…»
Было это много лет назад. Жил на свете мальчишка, которого мама ласково называла «пострелёнок», а соседи жалостливо – «сирота». «Почему сирота? – думал он. – Ведь у него есть мама, а папа обязательно вернется: никто не видел, как он погиб, он просто «пропал без вести». Так было написано в том письме, которое получила мама в мае 1945 года.
Два года назад закончилась война, и папа, наверное, дошел до Берлина, а теперь возвращается домой. Почему так долго? Так Берлин же в Германии, а это далеко от их станицы (им учительница географии рассказывала)! А может, папа ранен и лежит в госпитале, пишет каждый день, а письма где-то затерялись. Он вернется, вернется…»
Почти каждый день мальчик писал письма отцу и складывал их в мамину шкатулку. Он верил, что папа обязательно их прочтет, когда приедет домой:
«Папа, папочка! Пишу тебе письмо, которое опять останется неотправленным, потому что адреса твоего я не знаю.
Сегодня в нашей станице открылся памятник всем погибшим во время войны. На нем высечены имена солдат, не вернувшихся с фронта. Твое имя там тоже есть. Но мама не пошла на открытие памятника и мне запретила. Она все ещё верит, что ты жив и вот-вот постучишь в дверь родного дома.
Иногда она готовит праздничный ужин, мы садимся за стол и вновь перечитываем твои письма и стихи. Возникает ощущение, что ты рядом и никогда не покидал нас. Я как будто снова слышу твой голос:
Жизнь – океан,
Широкий и безбрежный,
С соленой, непрозрачною водой,
В котором алый парус, как надежда,
А черный парус – призрак роковой.
За штормом – штиль,
За штилем – ураган,
И нет конца чудачествам природы,
Но ты живешь,
Ты не ослаб от ран…
И так мелькают мимолетно годы .
Да, ты живешь, живешь в нас, и сколько бы лет ни прошло, мы будем все так же любить тебя, помнить и ждать. 9 мая 1947 года».
Однажды учительница литературы принесла в школу почерневший от пороха листок, на котором неровным почерком было написано стихотворение. Учительница читала:
Жди меня, и я вернусь,
только очень жди.
Жди, когда наводят грусть
Желтые дожди…
На мгновение мальчишке показалось, что это стихи его отца и посвящены они маме. Но вдруг учительница назвала незнакомую ему фамилию. Автором этих удивительных строк был Константин Симонов. «Наверное, он тоже потерялся, а дома его ждет любимая жена и сын»,- подумал мальчик. Ему вдруг захотелось прочитать это стихотворение маме.
Он побежал со всех ног, повторяя про себя вновь и вновь:
Жди меня, и я вернусь
Всем смертям назло.
Кто не ждал меня, тот пусть
Скажет: - Повезло…
Отцу повезёт, конечно, повезёт, ведь они так ждут его!
- Мама, мама! – кричал он, перепрыгивая через ступеньки, ведущие в дом. Мальчик распахнул дверь и остановился.
Мама стояла возле стола, а на стуле, опустив голову, сидел незнакомый мужчина. Он что-то говорил, но почему-то ничего не было слышно. Все происходило, как в немом кино: актеры двигали губами, а на экране появлялись титры. Только сейчас титры появлялись не на экране, а в голове мальчика: «Мы ведем бой на одной из берлинских улиц… У всех приподнятое настроение… Скоро война закончится!.. Мы рвемся вперед, но нас обстреливают из ближайшего дома. И вдруг… Коля упал… Я тряс его, кричал, но все было напрасно. Он не дожил до победы всего несколько часов…». На этом все оборвалось. Наступила гнетущая тишина, «тишина мертвых». Мальчику показалось, что все умерли: и папа, и мама, и он. Их семьи больше нет. «Жди меня, и я вернусь, только очень жди…»
Он тихо прошел в свою комнату. «Папа, папочка! Пишу тебе письмо, которое опять останется неотправленным…»
Миронова Анастасия, 16 лет, ст. Кущёвская
Рейтинг: 8
Комментарии ВКонтакте
Комментарии
Добавить сообщение
Связаться с фондом
Вход
Помощь проекту
Сделать пожертвование через систeму элeктронных пeрeводов Яndex Деньги на кошeлёк: 41001771973652 |