Жаль
Жаль
Люди. Спешат куда-то. Без цели, без направления. Просто спешат, как сухие травинки, подхваченные бурливым потоком жизни. Одинаковые, серые, безликие. Кто-то не похож на других. Кто-то умнее, тоньше, талантливей. У кого-то совсем по-особенному светятся глаза. Но всех их по-своему жаль.
***
Вот этот высокий парень с огненными волосами, развевающимися по ветру, и с гитарой в потертом чехле, я могу поспорить, что он - солнце. То самое солнце, вокруг которого вращаются, как планеты, другие люди. Он - центр любой компании. Может, он и не лидер, но люди сплачиваются вокруг него. Греются в его лучах. Вот только это солнце не может спрятаться за тучами. Оно обязано светить всегда, всем. И мне жаль этого дерзко-рыжего парня. Ведь он не может быть слабым.
***
Это не девушка. Это четыре диеты, килограмм косметики и фирменные шмотки. Ах да, ещё полметра каблуков. И обязательно маленький телефончик, который она постоянно прижимает к уху. Зачем она, для чего? Как елочная игрушка. Блестящая, красивая. Но искусственная и пустая внутри. Десятки подруг, парни и обязательный салон красоты на неделе. Кто-то ей позавидует, ведь у нее такая красивая жизнь. Dolce vita! Вот только все в её мирке - как в кукольном домике. Не по-настоящему. И мне её жаль. Ведь вместо настоящей любви, дружбы, даже вместо настоящего горя ей досталась лишь глянцевая обертка от чувств.
***
Это создание неясного пола с прозрачными глазами и мышастыми волосами. Из тех, кого замечаешь лишь во время их отсутствия. Необходимый фон для более ярких, более смелых, более громких. Но вот более сильных ли? Ведь не так просто каждый день мириться со своей незаметностью, не срываясь на истерические вспышки. И я завидую силе таких людей. Но мне их жаль. Ведь их никто не видит. И никто не замечает, что в прозрачных глазах отражается небо.
***
Вот эта девушка. Почти девочка. Сколько ей? Семнадцать? Меньше? Она танцует на площади, подняв руки вверх и запрокинув лицо навстречу дождю. А недавно она рисовала, стоя на самой высокой из всех крыш города. Сочными мазками изображала каменные джунгли в крови заката так, что дома на её картине казались живыми. И глаза, огромные, радостно распахнутые глаза смеялись. И смеются сейчас, не щурясь от капель, попадающих на веки. Вот только мне её все-таки жаль. Потому что жизнь заставит её повзрослеть. И место смеха в глазах займет равнодушие.
***
А этот юноша с карими глазами, полными золотистых искорок, колких, как пузырьки в шампанском? Он громко смеется. Поминутно отпускает ехидные комментарии, брызжет едкой издевкой, лукаво прищуриваясь. Клоун, шут. Насмешник. Он - циник, с хохотом разбивающий чужие фантазии и умело спускающий мечтателей с небес на землю одной, черт возьми, смешной и удачной шуткой. Но мне его жаль, пожалуй, даже больше, чем всех остальных. Потому что он смеется над миром, чтобы мир не смел смеяться над ним. И он очень боится того, что кто-то узнает, что на самом деле ему совсем невесело.
***
Вот бунтарка. Яростная, убежденная. Уверенная в себе и своих идеях. Она видит свой смысл жизни и пойдет до конца. По крайней мере, ей так кажется. В душе огонь, в глазах лихорадочный блеск. Встрепанные волосы, сжатые кулаки. Искренняя, правдивая. Честная перед собой и другими. Готовая сражаться. Неважно с кем и чем. Но…какая же она глупая. Мне её очень жаль. Ведь рано или поздно она разочаруется в своих убеждениях. И ещё раз, и ещё. И на самом деле жаль, что она разучится верить.
***
Я? *с усмешкой* Вот я. О! Извиняюсь! Это не я, это бордюрный камень. Может, вот это - я? Нет, снова ошибка. Это столбик пыли, поднятой ветром. А может вон там, под деревьями, мелькнула моя тень? Неправда, это всего лишь упал лист. А где я? И кто я? Не помню. И не хочу помнить. И, слышите, не надо меня жалеть!
Люди. Спешат куда-то. Без цели, без направления. Просто спешат, как сухие травинки, подхваченные бурливым потоком жизни. Одинаковые, серые, безликие. Кто-то не похож на других. Кто-то умнее, тоньше, талантливей. У кого-то совсем по-особенному светятся глаза. Но всех их по-своему жаль.
***
Вот этот высокий парень с огненными волосами, развевающимися по ветру, и с гитарой в потертом чехле, я могу поспорить, что он - солнце. То самое солнце, вокруг которого вращаются, как планеты, другие люди. Он - центр любой компании. Может, он и не лидер, но люди сплачиваются вокруг него. Греются в его лучах. Вот только это солнце не может спрятаться за тучами. Оно обязано светить всегда, всем. И мне жаль этого дерзко-рыжего парня. Ведь он не может быть слабым.
***
Это не девушка. Это четыре диеты, килограмм косметики и фирменные шмотки. Ах да, ещё полметра каблуков. И обязательно маленький телефончик, который она постоянно прижимает к уху. Зачем она, для чего? Как елочная игрушка. Блестящая, красивая. Но искусственная и пустая внутри. Десятки подруг, парни и обязательный салон красоты на неделе. Кто-то ей позавидует, ведь у нее такая красивая жизнь. Dolce vita! Вот только все в её мирке - как в кукольном домике. Не по-настоящему. И мне её жаль. Ведь вместо настоящей любви, дружбы, даже вместо настоящего горя ей досталась лишь глянцевая обертка от чувств.
***
Это создание неясного пола с прозрачными глазами и мышастыми волосами. Из тех, кого замечаешь лишь во время их отсутствия. Необходимый фон для более ярких, более смелых, более громких. Но вот более сильных ли? Ведь не так просто каждый день мириться со своей незаметностью, не срываясь на истерические вспышки. И я завидую силе таких людей. Но мне их жаль. Ведь их никто не видит. И никто не замечает, что в прозрачных глазах отражается небо.
***
Вот эта девушка. Почти девочка. Сколько ей? Семнадцать? Меньше? Она танцует на площади, подняв руки вверх и запрокинув лицо навстречу дождю. А недавно она рисовала, стоя на самой высокой из всех крыш города. Сочными мазками изображала каменные джунгли в крови заката так, что дома на её картине казались живыми. И глаза, огромные, радостно распахнутые глаза смеялись. И смеются сейчас, не щурясь от капель, попадающих на веки. Вот только мне её все-таки жаль. Потому что жизнь заставит её повзрослеть. И место смеха в глазах займет равнодушие.
***
А этот юноша с карими глазами, полными золотистых искорок, колких, как пузырьки в шампанском? Он громко смеется. Поминутно отпускает ехидные комментарии, брызжет едкой издевкой, лукаво прищуриваясь. Клоун, шут. Насмешник. Он - циник, с хохотом разбивающий чужие фантазии и умело спускающий мечтателей с небес на землю одной, черт возьми, смешной и удачной шуткой. Но мне его жаль, пожалуй, даже больше, чем всех остальных. Потому что он смеется над миром, чтобы мир не смел смеяться над ним. И он очень боится того, что кто-то узнает, что на самом деле ему совсем невесело.
***
Вот бунтарка. Яростная, убежденная. Уверенная в себе и своих идеях. Она видит свой смысл жизни и пойдет до конца. По крайней мере, ей так кажется. В душе огонь, в глазах лихорадочный блеск. Встрепанные волосы, сжатые кулаки. Искренняя, правдивая. Честная перед собой и другими. Готовая сражаться. Неважно с кем и чем. Но…какая же она глупая. Мне её очень жаль. Ведь рано или поздно она разочаруется в своих убеждениях. И ещё раз, и ещё. И на самом деле жаль, что она разучится верить.
***
Я? *с усмешкой* Вот я. О! Извиняюсь! Это не я, это бордюрный камень. Может, вот это - я? Нет, снова ошибка. Это столбик пыли, поднятой ветром. А может вон там, под деревьями, мелькнула моя тень? Неправда, это всего лишь упал лист. А где я? И кто я? Не помню. И не хочу помнить. И, слышите, не надо меня жалеть!
Назарова Юлия, 14 лет, Бийск
Рейтинг: 0
Комментарии ВКонтакте
Комментарии
Добавить сообщение
Связаться с фондом
Вход
Помощь проекту
Сделать пожертвование через систeму элeктронных пeрeводов Яndex Деньги на кошeлёк: 41001771973652 |