Как странно мертвым средь живых,
И страшно как живым средь мертвых.
Как тяжко бьется в сердце стих,
Как тяжко средь камней надгробных.

Как наша память тяжела,
Как тяжело ходить кладбищем...
Прабабушка! Ведь ты жила!
И милостынь давала нищим.

Ведь ты молилась, как и я,
Любила дождь и запах хлеба.
В шаль куталась в день января,
Вдыхала жадно свежесть неба.

Но час настал - и замолчал
Твой голос мягкий, голос грудный.
Тебе петь ветер перестал,
И свет померк навеки лунный...

Теперь - ноябрь. И яркий день.
Но спят могил ряды немые.
Надгробный крест бросает тень,
Глаза гранитные пустые.

И где-то ветер в камышах
Шуршит, как будто шепот мертвых.
Как гулок звук шагов в местах,
Где вечный сон у плит надгробных.

И так тоскливо меж ветвей
Сочится луч осенний солнца.
Как странно - о Душе твоей:
Ушла - и больше не вернется...

Но знай, что будешь ты Жива,
Пока мы помним - молодые,
И над могилой - не трава!
Цветы - тебе! Цветы живые...

Я у плиты кладу дубки,
А на щеках слезинки тают...
И вдруг - о чудо! – мотыльки
К цветам осенним подлетают…

Склярова Мария, 17 лет, Ростов – на – Дону

Рейтинг: 2