Поэт… Как много смысла в этом слове,
В нем красота души твоей.
И в нем же вижу на пустой основе
Всю глубину и слезы все морей.
Ты знаешь, милый друг, быть может, раньше,
Когда ценилось творчество людей,
И в похвалах когда так мало было фальши –
Воды ушло так много без идей…
И дождь был пуст, пусты были сомненья –
В творениях не чувствовалось лжи.
Просили друг у друга все прощенья,
Кусочек счастья ввысь они несли
На детских ручках… Знаете, однажды,
Когда все сумерки собрались на совет,
Туман не смог почувствовать той жажды,
Которую предпринял высший свет.
И солнце закатилось в поднебесье,
Как будто подчиненным было тем,
Которые пришли в наш мир с огромной местью,
Набрали в свой мешок осколочки проблем.
И сердце сжалось у отца-поэта,
Он жил, он верил в чудо, но оно
Осыпалось, и нету в нем просвета.
Один живет поэт и пишет лишь одно:
«Простите все, я знал, что все случится,
Не завтра, так сегодня, наяву,
Так знайте, что опять беда стучится,
Но жить я буду, слышите, живу…»
Отрывок с этими словами? Был он проклят.
Все думали, что умер тот поэт,
Но он живет, и видит мир в осколках,
И думает о тайне прошлых лет…
___
Вы знаете, а в этом вижу суть я,
И вижу снова, как в сердцах людей
Все чувства просто завалили сучья,
Но счастье все несут в руках детей.

Харитонова Дарья, 15 лет, Арзамас

Рейтинг: 0