Детство, опаленное войной
Детство, опаленное войной.
Война…Великая Отечественная… Как далека она от нас, сегодняшних школьников. Только по книгам, фильмам да воспоминаниям фронтовиков мы можем представить себе, какой ценой завоевана победа.
Прошла война, прошла страда,
Но боль взывает к людям:
Давайте, люди, никогда
Об этом не забудем!
Течет река времени. Минуло много лет с того незабываемого и страшного дня, когда настежь распахнулись огромные двери войны. Много воды унесла река времени с тех пор. Заросли шрамы окопов, исчезли пепелища сожженных городов, выросли новые поколения. Но в памяти человеческой 22 июня 1941 года осталось не просто как роковая дата, но и как рубеж, начало отсчета долгих 1418 дней и ночей Великой Отечественной войны нашего народа.
Я иногда думаю о том, что каждый день мы ходим в школу, учимся, развлекаемся, что-то делаем, грустим, веселимся. Но часто ли мы находим время для того, чтобы вспомнить? Вспомнить о тех, кто не вернулся с войны, вспомнить о тех, кто жил в оккупации, боролся за жизнь и смог выжить.
Я не могу не написать о моем прадедушке Бейтуганове Мурате Ботовиче. Я очень горжусь им. Его фотография висит у меня в комнате. Когда я смотрю на моего прадеда, пожилого человека с колодочками наград на лацкане пиджака – за подвиги в той войне, мне хочется уловить в его лице нечто характерное для него в далекой молодости. Это «нечто», наверное, легче представить себе, читая пожелтевшие письма с фронта, слушая его воспоминания. Как трагично было то время! Сколько слез и горя, боли и отчаяния? Сколько надежд на скорую победу, веры в свою страну и свой народ!
Когда была война, меня еще не было на свете, зато мой прадед знает о той войне не понаслышке. Я иду к нему с расспросами: «Деда, а как было, когда была война?»
Он берет старый альбом с фотографиями и вспоминает, а передо мной встают картины его жизни. И так ярко и образно ведет он свой рассказ, что мне кажется, я сама становлюсь участником этих событий. Вся жизнь его семьи в те суровые годы проходит у меня перед глазами. Да, вся жизнь: их горе и радость. Смерть. Подвиг. Да, подвиг. В чем он? Какой он?
Они встретили войну в разном возрасте. Кто-то совсем крохой, кто-то подростком. Кто-то был на пороге юности. После войны мир узнал немало историй о судьбах детей военного времени.
В начале войны моему прадедушке было всего 18 лет.
Вот его воспоминания о военном детстве: «Мне – 18, жизнь только начинается. Снаряды, бомбы, трупы, кровь, тогда и смерти в глаза не раз смотрел. Я испытал и страх и ужас, выполняя задания по разведке. Но в начале 1943 года попал под обстрел, был ранен и слегка контужен. Меня отправили на лечение в тыл».
Прадедушка иногда рассказывал, как будто говорил сам с собой: «Я познакомился с тобой, война. У меня на ладонях большие ссадины. В голове моей – шум. Спать хочется. Ты желаешь отучить меня от всего, к чему я привык? Ты хочешь научить меня подчиниться тебе беспрекословно?»
Есть детали, которые запоминаются на всю жизнь. И не только запоминаются: «Я помню одного убитого бойца. Он лежал на спине, раскинув руки, и к губе его прилип окурок, маленький, еще дымящийся окурок. Солдат смотрел на голубое небо, и вся его небольшая жизнь, наверное, пронеслась перед ним в это мгновение. Минуту назад была еще жизнь, мысли, желания. Сейчас смерть. И это было страшнее всего, что я видел до и после на войне».
Дети, прошедшие через ужасы войны, останутся ли они обычными детьми? Кто отнял у них детство? Кто возвратит им его? Что помнит он из пережитого и может рассказать? Но он должен рассказать! Потому что и сейчас где-то рвутся бомбы, свистят пули, горят дома!
Какими же они были, дети военной поры 40-х годов прошлого века? О чем мечтали, что пережили за эти 4 военных года? Война стала общей биографией целого поколения детей. Нет, они не герои, они были просто дети, дети войны.
Всюду бегут дороги… Бегут куда-то вдаль, пересекаются, расходятся в разные стороны и вновь сходятся. А ведь дороги бывают разные. Например, дорога счастья, дорога успеха… Такие ясные, широкие, светлые дороги. А бывают дороги страшные – это дороги страданий и слез. Такие дороги не выбирает никто, по ним просто идут. Мучительной, долгой дорогой войны 4 года шла огромная страна, шла вперед, шла к победной весне.
9 мая – День Победы. Мой прадедушка дошел до Берлина. Об этом дне он помнит всегда: «Как долго мы шли к этому дню. А когда пришли – изумились! Тихо… Как тихо стало на земле! Оказывается, еще поют птицы и распускаются деревья…».
Каждый раз 9 мая я с родителями приезжаю к своему любимому прадеду и с радостью, гордостью иду с ним на парад Победы, потому что он герой, он победитель. 9 мая – это праздник, праздник со слезами на глазах… Со слезами скорби и радости одновременно.
Мы, поколение третьего тысячелетия, благодарны вам, поколению Победителей, за любовь к Родине, честью которой вы дорожили, за свет ваших душ, за мудрость и доброту, за чистое мирное небо, за счастливое детство. Мы горды за вашу Победу!
Спасибо тебе, прадедушка!
Спасибо тебе, Победитель!
Война…Великая Отечественная… Как далека она от нас, сегодняшних школьников. Только по книгам, фильмам да воспоминаниям фронтовиков мы можем представить себе, какой ценой завоевана победа.
Прошла война, прошла страда,
Но боль взывает к людям:
Давайте, люди, никогда
Об этом не забудем!
Течет река времени. Минуло много лет с того незабываемого и страшного дня, когда настежь распахнулись огромные двери войны. Много воды унесла река времени с тех пор. Заросли шрамы окопов, исчезли пепелища сожженных городов, выросли новые поколения. Но в памяти человеческой 22 июня 1941 года осталось не просто как роковая дата, но и как рубеж, начало отсчета долгих 1418 дней и ночей Великой Отечественной войны нашего народа.
Я иногда думаю о том, что каждый день мы ходим в школу, учимся, развлекаемся, что-то делаем, грустим, веселимся. Но часто ли мы находим время для того, чтобы вспомнить? Вспомнить о тех, кто не вернулся с войны, вспомнить о тех, кто жил в оккупации, боролся за жизнь и смог выжить.
Я не могу не написать о моем прадедушке Бейтуганове Мурате Ботовиче. Я очень горжусь им. Его фотография висит у меня в комнате. Когда я смотрю на моего прадеда, пожилого человека с колодочками наград на лацкане пиджака – за подвиги в той войне, мне хочется уловить в его лице нечто характерное для него в далекой молодости. Это «нечто», наверное, легче представить себе, читая пожелтевшие письма с фронта, слушая его воспоминания. Как трагично было то время! Сколько слез и горя, боли и отчаяния? Сколько надежд на скорую победу, веры в свою страну и свой народ!
Когда была война, меня еще не было на свете, зато мой прадед знает о той войне не понаслышке. Я иду к нему с расспросами: «Деда, а как было, когда была война?»
Он берет старый альбом с фотографиями и вспоминает, а передо мной встают картины его жизни. И так ярко и образно ведет он свой рассказ, что мне кажется, я сама становлюсь участником этих событий. Вся жизнь его семьи в те суровые годы проходит у меня перед глазами. Да, вся жизнь: их горе и радость. Смерть. Подвиг. Да, подвиг. В чем он? Какой он?
Они встретили войну в разном возрасте. Кто-то совсем крохой, кто-то подростком. Кто-то был на пороге юности. После войны мир узнал немало историй о судьбах детей военного времени.
В начале войны моему прадедушке было всего 18 лет.
Вот его воспоминания о военном детстве: «Мне – 18, жизнь только начинается. Снаряды, бомбы, трупы, кровь, тогда и смерти в глаза не раз смотрел. Я испытал и страх и ужас, выполняя задания по разведке. Но в начале 1943 года попал под обстрел, был ранен и слегка контужен. Меня отправили на лечение в тыл».
Прадедушка иногда рассказывал, как будто говорил сам с собой: «Я познакомился с тобой, война. У меня на ладонях большие ссадины. В голове моей – шум. Спать хочется. Ты желаешь отучить меня от всего, к чему я привык? Ты хочешь научить меня подчиниться тебе беспрекословно?»
Есть детали, которые запоминаются на всю жизнь. И не только запоминаются: «Я помню одного убитого бойца. Он лежал на спине, раскинув руки, и к губе его прилип окурок, маленький, еще дымящийся окурок. Солдат смотрел на голубое небо, и вся его небольшая жизнь, наверное, пронеслась перед ним в это мгновение. Минуту назад была еще жизнь, мысли, желания. Сейчас смерть. И это было страшнее всего, что я видел до и после на войне».
Дети, прошедшие через ужасы войны, останутся ли они обычными детьми? Кто отнял у них детство? Кто возвратит им его? Что помнит он из пережитого и может рассказать? Но он должен рассказать! Потому что и сейчас где-то рвутся бомбы, свистят пули, горят дома!
Какими же они были, дети военной поры 40-х годов прошлого века? О чем мечтали, что пережили за эти 4 военных года? Война стала общей биографией целого поколения детей. Нет, они не герои, они были просто дети, дети войны.
Всюду бегут дороги… Бегут куда-то вдаль, пересекаются, расходятся в разные стороны и вновь сходятся. А ведь дороги бывают разные. Например, дорога счастья, дорога успеха… Такие ясные, широкие, светлые дороги. А бывают дороги страшные – это дороги страданий и слез. Такие дороги не выбирает никто, по ним просто идут. Мучительной, долгой дорогой войны 4 года шла огромная страна, шла вперед, шла к победной весне.
9 мая – День Победы. Мой прадедушка дошел до Берлина. Об этом дне он помнит всегда: «Как долго мы шли к этому дню. А когда пришли – изумились! Тихо… Как тихо стало на земле! Оказывается, еще поют птицы и распускаются деревья…».
Каждый раз 9 мая я с родителями приезжаю к своему любимому прадеду и с радостью, гордостью иду с ним на парад Победы, потому что он герой, он победитель. 9 мая – это праздник, праздник со слезами на глазах… Со слезами скорби и радости одновременно.
Мы, поколение третьего тысячелетия, благодарны вам, поколению Победителей, за любовь к Родине, честью которой вы дорожили, за свет ваших душ, за мудрость и доброту, за чистое мирное небо, за счастливое детство. Мы горды за вашу Победу!
Спасибо тебе, прадедушка!
Спасибо тебе, Победитель!
Дышекова Дисана, 14 лет, с.п.Нартан
Рейтинг: 2
Комментарии ВКонтакте
Комментарии
Добавить сообщение
Связаться с фондом
Вход
Помощь проекту
Сделать пожертвование через систeму элeктронных пeрeводов Яndex Деньги на кошeлёк: 41001771973652 |