Эхо войны
Эхо войны
Детство… Окутанное легкой дымкой, далекое, сладкое слово. Какую картинку вы видите, говоря о нем???
Сладкая вата и мыльные пузыри, мультики, классики на асфальте и воздушные шары, бантики на первое сентября, костюм медведя на новогодний утренник, сказки на ночь и сон с игрушкой в обнимку… У каждого свое.
Но каково это, при слове «детство» вспоминать звук летящих снарядов, сожженные, чернеющие на фоне моросящего и хмурого осеннего неба деревни, видеть перед глазами незахороненные трупы убитых солдат?
Дети войны. Сегодня они уже старики. Мы смотрим на них и говорим: «Им было тяжело». И, наверное, известно только им; как это, провожать на фронт отца, брата и не знать, увидишь ли еще когда-нибудь эти глаза, сможешь ли еще хоть раз прижаться к родному плечу…
«Им было тяжело». Легко так говорить, смотря на прошлое с высоты прошедших лет. Но ведь не наша это победа, а их. Тех самых людей, что лежали под свистом вражеских пуль, голодали, перевязывали раны многоразовыми бинтами, а ночами мечтали о мирной жизни. «Мы жаждали не личного счастья, а личного подвига»,- писал Борис Васильев. И каждый из них этот подвиг совершил, уже просто потому, что был ТАМ.
Мне посчастливилось общаться со многими фронтовиками. И часто я слышу о том, что в военные годы многие из них, будучи молодыми ребятами, сами рвались на фронт, чувствуя, что страна нуждается в них.
А молодежь первой бежала в бой – грудью на вражеские залпы огня. Что-то вроде пушечного мяса. Еще не знали они жизни, нечего им было терять, а у «стариков» жены дома. И дети. Плохо им без отцов, без надежной опоры…
И бежали молодые ребята в бой, и кричали: «За Родину!», «Ура!». А как не кричать? Страшно, в тишине то, под свист пуль, да снарядов. А война забирала их. Словно косой косила наших ребят. Острой бритвой прошла она по венам нашей страны – и кровью оросились страницы истории.
Теперь лишь братские могилы камнем своих надгробных плит смотрят на нас глазами тех мальчишек, что не вернулись. И мы проходим мимо. Изредка только бросим взгляд, гвоздичку и скажем многозначительно: «Тяжело им было». Не доносятся до нас сквозь толщу лет рыдания матерей, вопли раненных и умирающих вдали от дома солдат, весь тот леденящий ужас и истерика сердец. Лишь эхо их мы слышим в слезах бывших фронтовиков.
Прошло уже 65 лет. А они помнят все. Своих фронтовых друзей, каждую минуту боев, что, казалось, тянулись тысячелетиями. И слезы из глаз катятся до сих пор. Не заживают раны войны, а кровоточат с новой силой.
Однажды, когда я была у ветерана нашего города Столярова Константина Васильевича, он сказал мне: «Дай мне свою руку». Я протянула ее, Константин Васильевич взял мою руку в свою, и я почувствовала необыкновенное тепло. «Как солнечные лучи» - пронеслось в моей голове.
«Всю жизнь я проработал врачом, и всегда считал что врач – это самый чуткий, самый добрый человек. Никогда я не позволял себе дотронуться до пациента холодной рукой. Всю жизнь перед глазами держал образ идеального врача, которого встретил на фронте. Меня ранило в ногу. Лечили в военном госпитале, но лучше не становилось. Началось заражение крови. Каждый день мне вливали чужую, ее сдавали медсестры. Но вот пришел он. Врач от бога. Он был не просто профессионалом в своем деле, он был еще и настоящим человеком. Ногу мне ампутировали как доктор я сейчас понимаю, насколько правильно это было. Моя судьба с тех пор была предопределена. Я хотел помогать людям. Я стал врачом», - сказал мне тогда Константин Васильевич.
Я до сих пор помню необыкновенное тепло его рук. Тепло это исходит из самого сердца, оно вынесено через года, чтобы быть подаренным людям. Сначала ветераны подарили нам мир, а потом дарили себя и продолжают дарить до сих пор. Только мало их осталось, и с каждым годом становится все меньше, а оттого просто разрывают сердце на части факты об ограблениях ветеранов, о том, какие у них плачевные условия проживания. Ну слава богу, на 65-ом году с окончания войны государство все-таки догадалось подарить ветеранам достойные жилплощади.
Порой смотрю я на небо и думаю о том, как же хорошо, что не летают по нему истребители. Дай Бог нашему поколению, да и всем последующим никогда не узнать, что такое война. И мы будем помнить вечно тех, кто сражался за Родину до последней капли крови.
«Она хоть и мала, но наша, советская, она полита нашим потом, нашей кровью и мы ее никогда, никакому врагу не отдадим», - это клятва бойцов, защищавших побережье Черного моря. Тогда им предлагали оставить эту землю, но они сражались за нее, каждый метр земли с невероятными усилиями отвоевывали у врага. И все - таки отвоевали. Через много лет после этого, на мемориале защитникам Малой Земли в городе Новороссийске будут выгравированы слова:
Горело море, дымились камни,
Плавился металл, рушился бетон,
Но люди, верные своей клятве,
Не попятились с этой земли.
И, я думаю, ко многим бойцам можно отнести эти слова. Каждый из них герой. И каждому вечная память благодарного народа.
Детство… Окутанное легкой дымкой, далекое, сладкое слово. Какую картинку вы видите, говоря о нем???
Сладкая вата и мыльные пузыри, мультики, классики на асфальте и воздушные шары, бантики на первое сентября, костюм медведя на новогодний утренник, сказки на ночь и сон с игрушкой в обнимку… У каждого свое.
Но каково это, при слове «детство» вспоминать звук летящих снарядов, сожженные, чернеющие на фоне моросящего и хмурого осеннего неба деревни, видеть перед глазами незахороненные трупы убитых солдат?
Дети войны. Сегодня они уже старики. Мы смотрим на них и говорим: «Им было тяжело». И, наверное, известно только им; как это, провожать на фронт отца, брата и не знать, увидишь ли еще когда-нибудь эти глаза, сможешь ли еще хоть раз прижаться к родному плечу…
«Им было тяжело». Легко так говорить, смотря на прошлое с высоты прошедших лет. Но ведь не наша это победа, а их. Тех самых людей, что лежали под свистом вражеских пуль, голодали, перевязывали раны многоразовыми бинтами, а ночами мечтали о мирной жизни. «Мы жаждали не личного счастья, а личного подвига»,- писал Борис Васильев. И каждый из них этот подвиг совершил, уже просто потому, что был ТАМ.
Мне посчастливилось общаться со многими фронтовиками. И часто я слышу о том, что в военные годы многие из них, будучи молодыми ребятами, сами рвались на фронт, чувствуя, что страна нуждается в них.
А молодежь первой бежала в бой – грудью на вражеские залпы огня. Что-то вроде пушечного мяса. Еще не знали они жизни, нечего им было терять, а у «стариков» жены дома. И дети. Плохо им без отцов, без надежной опоры…
И бежали молодые ребята в бой, и кричали: «За Родину!», «Ура!». А как не кричать? Страшно, в тишине то, под свист пуль, да снарядов. А война забирала их. Словно косой косила наших ребят. Острой бритвой прошла она по венам нашей страны – и кровью оросились страницы истории.
Теперь лишь братские могилы камнем своих надгробных плит смотрят на нас глазами тех мальчишек, что не вернулись. И мы проходим мимо. Изредка только бросим взгляд, гвоздичку и скажем многозначительно: «Тяжело им было». Не доносятся до нас сквозь толщу лет рыдания матерей, вопли раненных и умирающих вдали от дома солдат, весь тот леденящий ужас и истерика сердец. Лишь эхо их мы слышим в слезах бывших фронтовиков.
Прошло уже 65 лет. А они помнят все. Своих фронтовых друзей, каждую минуту боев, что, казалось, тянулись тысячелетиями. И слезы из глаз катятся до сих пор. Не заживают раны войны, а кровоточат с новой силой.
Однажды, когда я была у ветерана нашего города Столярова Константина Васильевича, он сказал мне: «Дай мне свою руку». Я протянула ее, Константин Васильевич взял мою руку в свою, и я почувствовала необыкновенное тепло. «Как солнечные лучи» - пронеслось в моей голове.
«Всю жизнь я проработал врачом, и всегда считал что врач – это самый чуткий, самый добрый человек. Никогда я не позволял себе дотронуться до пациента холодной рукой. Всю жизнь перед глазами держал образ идеального врача, которого встретил на фронте. Меня ранило в ногу. Лечили в военном госпитале, но лучше не становилось. Началось заражение крови. Каждый день мне вливали чужую, ее сдавали медсестры. Но вот пришел он. Врач от бога. Он был не просто профессионалом в своем деле, он был еще и настоящим человеком. Ногу мне ампутировали как доктор я сейчас понимаю, насколько правильно это было. Моя судьба с тех пор была предопределена. Я хотел помогать людям. Я стал врачом», - сказал мне тогда Константин Васильевич.
Я до сих пор помню необыкновенное тепло его рук. Тепло это исходит из самого сердца, оно вынесено через года, чтобы быть подаренным людям. Сначала ветераны подарили нам мир, а потом дарили себя и продолжают дарить до сих пор. Только мало их осталось, и с каждым годом становится все меньше, а оттого просто разрывают сердце на части факты об ограблениях ветеранов, о том, какие у них плачевные условия проживания. Ну слава богу, на 65-ом году с окончания войны государство все-таки догадалось подарить ветеранам достойные жилплощади.
Порой смотрю я на небо и думаю о том, как же хорошо, что не летают по нему истребители. Дай Бог нашему поколению, да и всем последующим никогда не узнать, что такое война. И мы будем помнить вечно тех, кто сражался за Родину до последней капли крови.
«Она хоть и мала, но наша, советская, она полита нашим потом, нашей кровью и мы ее никогда, никакому врагу не отдадим», - это клятва бойцов, защищавших побережье Черного моря. Тогда им предлагали оставить эту землю, но они сражались за нее, каждый метр земли с невероятными усилиями отвоевывали у врага. И все - таки отвоевали. Через много лет после этого, на мемориале защитникам Малой Земли в городе Новороссийске будут выгравированы слова:
Горело море, дымились камни,
Плавился металл, рушился бетон,
Но люди, верные своей клятве,
Не попятились с этой земли.
И, я думаю, ко многим бойцам можно отнести эти слова. Каждый из них герой. И каждому вечная память благодарного народа.
Бадретдинова Динара, 14 лет, Октябрьский
Рейтинг: 2
Комментарии ВКонтакте
Комментарии
Добавить сообщение
Связаться с фондом
Вход
Помощь проекту
Сделать пожертвование через систeму элeктронных пeрeводов Яndex Деньги на кошeлёк: 41001771973652 |